Синяя Книга 2

Первая литературная интернет-экспедиция


======================================================= Автор: Дмитрий Шунин http://www.stihi.ru/avtor/083887a 


*** Пальто http://www.stihi.ru/2016/09/12/2333  

В марте обесснеженном, грязном и сыром,
Шло по тёмной улице тёмное пальто.
Не янтарно-карее, как гаванский ром,
Не как синеводная ледяная Томь. 
Не чернично-сочное, как под елью тень,
По весне упавшая в сизый сумрак дней.
Призрачное, тихое средь людей и стен,
Чёрное-пречёрное, темноты черней.
Бережно и ласково, нежно и тепло
Человека доброго в глубине несло.


*** Под столом http://www.stihi.ru/2016/06/26/3662  

До года жил я под столом
С мячом и погремушками, 
Беззубым улыбался ртом
И шевелил веснушками. 

И если кто-то мимо шёл,
Склонившись любознательно, 
Тащил его за капюшон
К себе под стол в объятия.

Мне попадались старики,
И кот, и посторонние.
Я обжигал теплом щеки
И пухлыми ладонями. 

Когда темнело всё вокруг
И сверху гасли лампочки,
Я выпускал кота из рук,
Гостям пометить тапочки. 

А в горле первые слова
Лежали глыбой каменной.
Я забирался на кровать
И слушал сказки мамины.


*** Морское http://www.stihi.ru/2017/06/10/320 

Морской песок светлее дня,
Волна темнее мглы.
Вода прохладна и синя,
А берега теплы.

Ночь влажным воздухом полна
И шорохом осок.
Заходит ночь в лакуну сна,
Ложится на песок.

И до утра не гаснет свет
В избушке на горе.
Сутулясь, дед латает сеть -
Ловить дары морей.

Я сквозь дремоту чую, как
Навариста уха,
Как кот крадётся с чердака
На рыбьи потроха.

А в море острова плывут
Без мачт и парусов.
И в доме замирает звук,
Вливаясь в полусон.

И вплоть до утренней звезды,
Туманных облаков,
Мы улыбаемся в усы:
И дед, и я, и кот.


*** Последний день детства http://www.stihi.ru/2008/12/19/1627 

Помню... Иду из школы,
Двоек в портфеле нет.
Между пушистых ёлок
Тычусь ногами в снег.

Жмурюсь от вспышек света.
Холод кусает нос.
Солнце, едва заметно
Катится под откос.

Дремлет в грудном кармане
С дамою кавалер -
Пара почтовых марок
Сделанных в ГДР.

Время течёт в прорехи,
В сумраки чёрных дыр,
Будто зимою реки
Спрятанные во льды.

Сердце не знало прежде
Жуткой тоски немой.
Крепко обняв в подъезде,
Входит тоска домой.

Помню... С порога прямо
Вечная пала мгла...
- Что-то случилось, мама?
- Бабушка умерла...


*** Трава http://www.stihi.ru/2012/07/23/4140 

Ночь говорила о зиме льдам у причала.
Редела лиственная медь... Трава молчала.
Сны отрывались от луны и плыли, плыли.
И караси, и плавуны дремали в иле.
Перетекал холодный мрак в густое утро.
И колотилось сердце в такт желаньям смутным.
Играли дети на траве в лапту и кукол.
Траве хоть кол на голове,- трава ни звука.
Слагало время cквозь года сезоны в вечность,
Ломало птичьи города и человечьи.
И обрывало жизни нить, сносило крыши...

Трава умела говорить, но я не слышал...



======================================================= Автор: Ника Батхен  http://stihi.ru/avtor/nikab  


*** Танцующий дервиш  http://stihi.ru/2017/10/22/331 

Правота "или-или". Снег идет - снег лежит. 
Ничего в этом мире мне не принадлежит. 
Дом построен не мною и разрушен не мной, 
Стены стонут от зноя и пропахли войной. 
Хлеб не мною посажен и не мной испечен. 
Не стирал даже сажу ни рукой ни плечом. 
Сын играет в солдаты, дочь качает весло. 
Был поддатый, когда ты... а зерно проросло. 
Я не властен над книгой, инструментом, ножом, 
В эхе первого крика чем я буду сражен? 
Что отдать переправе, что сушить на юру? 
Даже мама не вправе знать, когда я умру. 
Безошибочно нищий, я брожу босиком, 
Я оставил жилище, не нуждаюсь ни в ком. 
Ни за что не в ответе, вечный гой, вечный жид. 
Ничего на планете мне не принадлежит... 
Лишь удары дарбуки и ладонь к небесам - 
Я танцую, сторукий, я веду себя сам. 
Я пляшу на майдане, ла иллах иллалах! 
Суета состраданий претворяется в прах. 
Тело носит кругами, плоть хрипит и поет, 
Бог разводит руками. Это время - мое.


*** Баллада возраста  http://stihi.ru/2017/04/10/11752 

Девочка выбирает - платье на выпускной,
Пропуск долой из рая, долго не спать весной,
Взять килограмм черешни, слопать ее вдвоем,
Знаешь, мечтать не грешно - то ли ещё споем?

С белой спины Ай-Петри глухо черна вода
Чертят кресты и петли ласточки в проводах,
Но перестук акаций гонит любое зло.
Девочке будет двадцать. Девочке повезло.

Девушка выбирает - руку или плечо,
Рядом со стенкой, с краю, холодно, горячо,
Рыжий или богатый, ГИТИС или филфак,
Свадьбу с веселой датой или встречаться так.

Верить или не верить, биться в любовь навзрыд,
Ветер по телу веет, верный маяк горит.
Бритва в руках Оккама, куклы - чужим богам.
Девушка станет дама. В классе для белых дам.

Женщина выбирает семя, что даст росток.
Годы с окна стирает, молится на восток,
Нянчит, баючит, пишет книгу про "жили бы"
Благословляет пищу и молоко с губы

Нежно стирает - милый время "уже пора".
Пахнет земля могилой, тесен квадрат двора,
Тесно в одной кровати, тесно в одной стране,
Тесно и тесно... хватит места тебе и мне.

Первые сентябрята робко стоят "по швам",
Время кроить и прятать проседь, ошибку, швах.
В Турцию на неделю, все как всегда включить,
Выжечь узор на теле и не вернуть ключи.

Первая институтка, первое "уступлю".
Шапка, штаны и куртка голому королю.
Смена работы, цвета, города и друзей.
Вместо любви - вендетта, вместо морей - бассейн...

Женщина стала старой. Старая стала стать,
Снежная стала талой, нечему ни блистать,
Ни бастовать упрямо и низводить с ума,
Девушка стала дама, женщина стала "ма".

Мало ли кем бывала. Мало ли что вдали.
Белое покрывало и китайчонок Ли.
Небо обетованно, ванна полна воды,
С неба слетает манна, где-то цветут сады.

Женщина скажет - красный, синий и голубой.
Женщина станет разной - птицей, зерном. Собой -
Смелой и молчаливой, звонкой, глухой, седой.
Лошадь с туманной гривой чудится над водой.

Время ещё не вышло, стрелка ещё спешит.
Тянутся - выше, выше - новые малыши.
Дремлет любовь - орешек, маленький изумруд.
Только собака брешет, люди уже не врут.

Айя, костер, ветровка, небо на всех одно,
Женщина режет ловко синее полотно.
Пустит волан волною и обметает край.
Новое, выпускное... 
Девочка - выбирай!


*** Бес звука http://stihi.ru/2016/07/28/553 

Музыка начинается с тишины. 
Минуты перед рассветом, когда выключают звезды. 
Высшей точки падения камня над зеленым стеклом пруда. 
Бездыханно и неподвижно стоит орда, 
Ожидая Батыя, хриплого вопля "хурр!" 
Безголовая птица мечется, кровью пятная кур. 
Трубка курится, словно сама собой. 
У шайена ни слова. 
У логова волчий бой. 
Наплевав на флажок, мать уходит собой в прыжок, 
Прикрывает волчат - 
И ружья тоже молчат. 
У девчонки на сердце имя - не скажешь вслух. 
Она чистит лук - не верите? - просто лук. 
Лак сползает с ногтей - обессилевшая броня. 
Батальоны просят огня. 
Ботильоны, забытые на балу, 
Превратились в золу. 
Шкаф открыт - там беззвучно смеется лев, 
Повелев - проснись. 
Камень из высшей точки бросает ниц. 
Небо бросает в дрожь. 
Струны натянуты до отказа - трожь! 
Бей наотмашь, круши стекло, чтоб звенело, везло, вело, 
Колыхало волною алой, 
Задыхалось пичугой малой, над обрывом раскинув перья 
Где теперь я? Гром? Грохот? Гул? 
...Красный камень на берегу...


*** Крымский ангел  http://stihi.ru/2015/04/05/1997 

Крымский ангел не носит сандалий
Он космат, неопрятен и бос.
Что ему до заморских Италий,
До вишневых и розовых рос?

Он хипу посылает попутку,
На базарчике бьет по рукам,
Выпускает из ящика утку,
Подсыпает рублей дуракам.

Починяет обувку на пляже,
Залихватски готовит самсу,
С некрасивыми тетками пляшет,
Малышей провожает в лесу.

Подгоняет коней и моторки,
Дельтаплан поднимает в поток,
Сторожит виноград на пригорке,
Собирает лаванду в платок.

Помогает усталой татарке
Побыстрей распродать бастурму...
Он готовит и прячет подарки
Всем, кто встретится летом в Крыму.

И тебе, мой случайный попутчик,
Сувенир для души берегут.
Присмотрись к перепутьям получше,
Поищи на другом берегу.



======================================================= Автор: Сергей Дуков  http://stihi.ru/avtor/dukov  


*** Осенний сплин  http://stihi.ru/2017/08/31/6811 

Чтоб хоть как-то согреться, не чай
пьёт в неоновом свете столица…
И в осеннюю входишь печаль,
где мелькают печатные лица.
Под покровом густой пустоты – 
звёзд рубиновых знаки забвенья,
да мерцают созвездий цветы, – 
их срывает рука провиденья.

Медь опавшую начал копить
древний город под ветреной пыткой, –
хватит этого завтра с избытком,
чтобы строчки поэта купить.
А теперь в эту твёрдую весь, –
из извечных слияний и трений, –
ты ступаешь растраченный весь
с багажом из чужих откровений.

Можно, просто, куда-то бежать,
или осень вдыхать осторожно,
можно верить, надеяться, ждать…
Но любить, здесь, уже невозможно.
Потому что холодная тля,
не имея ни вида, ни цвета,
протыкает полосками света
микрокосмос, хранящий тебя.

Распадаясь на «было» и «впредь»,
остаёшься с обычным итогом:
нужно с этими листьями тлеть,
нужно быть с нарисованным Богом.
Кто ты – странника тень, пилигрим?
Контур твой в витраже замирает.
Повернувшись, расходишься с ним… 
Он ответа на это не знает.

Попадаешь в классический пат –   
все дороги подобны конвою.
Укрывает тебя с головою
листопад, листопад, листопад.
Время старым знакомым не мстит,
просто, гасит случайные сроки.
И с Арбата бессвязным летит
предрассветных часов караоке.


*** Имена http://stihi.ru/2017/05/08/7490 

К Океану времён,
как к конкретно назначенной точке,
стайки синих имён
поплывут в поминальном листочке
по прозрачной реке
от Небесной невидимой суши,
углядев вдалеке
и тела, и ничейные души.

Ни вины, ни вина…
Лишь чернильные петли и пятна.
И плывут имена – 
и туда, и сюда, и обратно, –
без особых причин
вензеля выставляя наружу,
из бездонных пучин
не пытаясь прорваться на сушу.

Иссыхает ручей
из высоких и тихих наитий.
В полумраке свечей
нет ни бед, ни судеб, ни событий.
Только с воском рука 
на коротких обрезках бумаги,
где струилась река,
а остались лишь капельки влаги…

И шумит Океан,
беспечально расплёсканный свыше – 
нудно капает кран
и дожди барабанят по крыше…
И взрыхляют пласты
между прочими канувших в лету,
из густой пустоты
поднимая за краешек к свету.


*** Инок http://stihi.ru/2016/05/24/7195 

Где в радужном свете витает и гаснет общественный Свет,
и плен беспросветный глобальных финансово-банковских смет, – 
в автобус и в память ныряешь, прищурюсь, китайским пловцом,
а дальше… плывёшь в никуда салтыково-щедринским живцом.
Положен предел мутным безднам сует: хоть ты Ной, хоть не ной.
И камень тяжёлый лежит на душе, и ещё – «проездной».
Но Время не терпит побочных желаний – проспать и пропить – 
и в вещие дебри роняет свою путеводную нить, – 
там нет наготы и достатка гавайских солёных красот,
там чёрные пчёлы вбирают нектар из намоленных сот,
и пальцы из воска вам тычут всё время в незримую суть…
…А, справа от купола, вечер пылинки наставил на путь.
И ты остаёшься, во веки веков, обрывая маршрут,
как лётчик ИГИЛом истерзанный, втиснутый в свой парашют…


*** Бегущий человек  http://stihi.ru/2015/04/12/2193 

Твой город соткан из дождя и снега,
там повсеместно зиждется вода…
Левей подъезда – арка для побега,
для глупого побега в никуда.

Тебя не манят блики льдин витринных,
и ты – в конце зачитанной главы,
среди набухших площадей старинных,
над чешуёй трепещущей Невы.

Здесь, в каламбуре ангельского с пошлым,
натягивая пепельный навес,
живут стихи, оставленные прошлым
в оправе позолоченных небес.

А мне ветра задрали чёрный ворот
и строят козни из дурных примет.
Прости, мой свет, я не люблю твой город!
Наверное, я просто не поэт.

Твой город соткан точно не из света – 
путляются в нём вехи и года…
Я сам бежал сто раз сквозь арку эту,
но не сбежал, как видишь, никуда. 


***

Не променять устои мне на взлёты, – 
зачем мне непонятная страда?
Как покидают землю самолёты,
так всё возьмёт высокая страна, – 
где радугою выгнута нирвана,
где добряки гуляют на пая
и где висит над спинкою дивана
потерянная сабелька моя…

Горбат и узок горизонт столичный,
и не вмещает вековой тоски.
Уложит солнце молча и привычно
рассеянных посадок волоски.
Ну, здравствуй, день обыденно текущий,
Москва, тенистый сквер, холодный чай
и человек, куда-нибудь бегущий…
и ты, конечно, здравствуй и прощай!


======================================================= автор: Полина Сан  http://www.stihi.ru/avtor/irasid  


*** такие смешные красивые ноги http://www.stihi.ru/2016/10/17/5448 

такие смешные красивые ноги
а я волнуюсь
за ногти
и душу
которую кажется я 
потерла как джинсу
и что-то в кармане звенит
да волнуется
это наверное
море
оно маскируется
под тысяч цветов и зеркал
ну и конечно надо добавить
ты все мне сказал 

но смотри же смотри
оно улыбается
и льется в причал
нет не чайка с холодным потным ртом
то сам бог грызет тишину
он несет свои руки к кресту

а я не могу 


*** и кажется я убила своего бога   http://www.stihi.ru/2017/09/06/5224 

и кажется я убила своего бога
куда заведет эта сказка
про кая и герду?
В зазеркалье?
Где маленький гном-хром
а может птица-изрыгает проклятье?
нет не туда
не навечно
писать белые страницы
покрывать лаком
изумрудные дни
все просто
просто


*** спускайся мой ангел на землю http://www.stihi.ru/2017/01/07/9897 

спускайся мой ангел на землю
бери свои рваные крылья
и публикуй стихи о милой забытой разбитой
о нежной такой любви

спускайся на землю 
и жди


*** что то выгадываешь угадываешь бежишь http://www.stihi.ru/2017/04/28/3289
 
что то выгадываешь угадываешь бежишь
жизнь становится примитивно доброй и нравственной
и хочу остановиться и просто подышать просто замедлить бег времени усталости
найти что то другое не сострадание к другим
а что то другое то которое может перешагнуть твои внутренние границы границы за стеклом 
и сделав шаг понять более ценное чем все 


=======================================================  Автор:  Алёна Лёшина http://www.stihi.ru/avtor/yas474 


*** Калинов мост http://www.stihi.ru/2013/07/26/1814 

вкусив бессмертья, тянешься к простому, 
смородина так пахнет под дождем, 
извилистая тропка вьется к дому, 
его достигший - заново  рожден,  

войти, нащупав мокрыми  ногами  
скрипучий пол, во тьме найти свечу...
и вот уже ты печку  разжигаешь, 
а я, пригревшись рядышком, молчу,

молчу о том, что чувствуется терпко: 
какое это счастье, Боже мой, 
смотреть, как ты в огонь бросаешь  щепки, 
взъерошенный и мокрый, но живой, 

какое это счастье пить из кружек
горячее и дымное вино,  
смотреть, как дождь отхлестывает лужи, 
а после, в упоении хмельном,

бежать под дождь, смеяться сумасшедше, 
и жадно есть смородину с куста...  
какое это счастье для пришедших 
с той стороны Калинова моста  


*** Куриный бог http://www.stihi.ru/2011/07/15/1648 

Который уж день моросит, побережье в тумане,
Цветущий шиповник царапает ветками кожу,
Колючий песок обжигает озябшие ноги, 
Но девочка 
         каждое утро  
                   спускается к морю.   

А море приносит ракушки, траву и медузок,
Они расплываются в пальцах, стекают слюдою...
А камешки - гулкой волною, шурша, набегают,
И девочка 
        ищет упрямо 
                   куриного бога.

Повесить такого на шею, и сбудется сказка
Про витязей ясных, грядой выходящих из пены, 
Про дядьку морского, и про государыню – рыбку...
Все это ей  
          мама читала, 
                     когда была доброй. 

На пляже туманно и сыро, и капли стекают 
На лоб, и от влаги колечками вьются кудряшки,
Но девочка шепчет упрямо заветное слово…  
Ей море ответит. 
              Не может оно  
                          не ответить. 


*** Блаженны пережившие любовь... http://www.stihi.ru/2014/01/22/1842 
                                     Кто пережил любовь,тот смерти не боится.
                                                         (С) Из Песен Шираза

блаженны пережившие любовь, 
им плыть и плыть за белые пределы, 
для них печаль – священное питьё, 
рождающее сладостные сны,

до суетности грешной и живой
нет дела им, - нет никакого дела! -
для них тумана льется забытьё
из той страны, 

в которой  упокоиться любви 
назначено смотрителем вселенским, 
и где хранятся  чувства и слова, 
и всё о ней – до самых мелочей, 

большой экран  мерцает голубым, 
струятся кадры бесконечной ленты: 
вот здесь она пришла... она жива...
а вот уже становится ничьей, 

печальной, изменившейся в лице, 
отверженной, обманутой, конечной, 
и надвое разорванная нить 
не связывает больше ничего... 

а наверху, в сияющем венце, 
плывёт она, впечатанная в вечность, 
сумевшая на миг соединить 
две половинки бога своего


*** Тень от его престола http://www.stihi.ru/2014/07/30/1237 

ночью внутри меня оживает бог  
и по своим чертогам 
водит меня торжественно, сон глубок,
мысли легко сворачиваются в клубок, 
мне хорошо у бога,

кто он – не знаю, Христос или Магомет, 
Будда, Осирис, Кришна,
голос его не слышен, картинки нет,
он говорит со мной языком примет,      
вижу цветные  крыши,
 
вижу - волною плещется белый сад,
снежной и лепестковой, 
ветер приносит яблочный аромат, 
ласточки стаей над головой кружат,     
видимо, дождик скоро, 

в синей реке - летящие облака, 
в небе высоком - птицы, 
жизнь безмятежна, солнечна и легка, 
как и была задумана, но пока   
предпочитает сниться, 

бог засыпает утром, а мне пора   
в мир, будто вниз с обрыва,  
снова разгадывать, в чем состоит игра 
сна и реальности, где между ними грань...
думаю безотрывно, 
 
как из чертогов божиих благодать - 
буддову ли, христову,-
выманить, вымолить, как донести сюда
солнечный свет, цветущие города,
или хотя бы 
          тень от его престола


=======================================================  Автор: Александр Оберемок http://litset.ru/index/8-533 


*** Самолет взлетел http://litset.ru/publ/29-1-0-10913
   
1. Он представитель солидной фирмы, нынче летит на конгресс всемирный, шепчет тревожно за тонкой ширмой невозмутимости: «…скоро рейс…не долетает процент миз;рный… этот полёт у меня не первый …» Он теребит эспаньолку нервно, левой сжимает приличный кейс. Кресло, ремень – безопасность, всё же… Вспомнился фильм-катастрофа: «…боже…» Змейкой прополз холодок по коже. Он задрожал, побелев, как мел. Скотчем прилипла к спине сорочка. Сзади мамаша гнобит сыночка. Несколько долгих минут – и точка. Всё, началось. 
Самолёт взлетел. 

2. Девушка, крашеная брюнетка, слушает плеер, жуёт конфетку, рядом родители (aka предки), в плеере крутится эмокор. Розово-чёрный рюкзак, ботинки. В заднем кармане лежат резинки: «…взрослой вернуться должна, кретинка, дура набитая, в этот спор вляпалась по уши, это ж надо!..» Входит, садится с папашей рядом, и по соседям циничным взглядом: «…тот, с дипломатом, реальный чел…» Маленький мальчик устроил драму – видно, не хочет лететь в Панаму. Плачет, кричит, умоляет маму… «…поздно, пацан…» 
Самолёт взлетел. 

3. Взрослые врут – мол, игра такая. Нет, он не нытик. Он точно знает то, что сегодня, седьмого мая, кто-то нечестно ведёт игру; что самолёт непригодный, старый; что потеряют их все радары; что от невиданного удара скоро они навсегда умрут. Мама вставляет свои беруши. Мама совсем не желает слушать, как улетают на небо души из обгоревших несчастных тел. Маме до них никакого дела, ей надоело, осточертело. Мама сказала: «Ну, будь же смелым. Ты же мужик…» 
Самолёт взлетел. 

4. Сон не приходит ещё с субботы. И не придёт, не надейся, что ты… Сам посуди – ну кому охота дымом табачным дышать всю ночь? Так что не стоит терзать подушку. Выпей вина. Обними подружку. Хендрикса сделай на всю катушку, ежели скука и спать невмочь. Только смотри – от тебя не скрою – что существуют твои герои. Жить, умирать – по твоей, порою, вычурной прихоти – их удел. Ты прекращай, не пиши, не надо. Хватит выдумывать сцены ада, гнать персонажей на бойню стадом. Время пошло… 
Самолёт взлетел.


*** Зимний декаданс http://litset.ru/publ/29-1-0-10967 

Ложатся в концепцию вечности снежные зимы, 
Где после февральских метелей - черёд декабря. 
Так холодно, что замерзают в раю серафимы, 
укрывшись шестью одеялами крыльев. Не зря 
синоптики делают ставки на белое поле. 
Плохая погода и новости. Смутные дни. 
И хочется, выпив для храбрости, крикнуть: «Доколе?» 
в открытое небо. Но мы во Вселенной одни. 
Никто не услышит. И нет мирового реестра, 
где вписаны люди и судьбы. Примёрзла губа 
к трубе у солиста весьма духового оркестра, 
и гулкое соло выводит печная труба… 
А лето придумано. Лето – красивая сказка. 
Сеанс для детей, где билеты – всего по рублю. 
А что с алкоголем? Здесь дело подходит к развязке, 
и если завязано крепко, тогда разрублю. 
Иначе, увы, не спасут ни чугун батареи, 
ни блёклое солнце, ни лучшие в мире врачи. 
Но это для тела, а душу, я знаю, согреет 
Один огонёк небольшой новогодней свечи… 


*** Не исповедь  http://litset.ru/publ/29-1-0-11343
 
Я не знаю, кому написать, 
рассказать, 
прошептать, 
Да и кто же меня, дурака, в эту ночь исповедует. 
Кто польстится забраться в дремучую, 
мерзкую падь, 
И с ума не сойдёт, утомившись такою беседою. 
Кто захочет излечивать язвы и струпья души, 
Целовать эту гниль… 
и при этом улыбку наклеивать... 
Беспричинная ярость меня до утра сокрушит, 
Так воспой же, богиня, гнев сына, 
почти что Пелеева! 
Успокой хоть на час, 
на минуту, 
на сладостный вздох, 
Дай прогулку под вишнями, 
Шуберта слушать пошли меня, 
Чтоб писать при свечах, 
подводя неизменный итог, 
И для Трои-души дай хотя бы убогого Шлимана! 
Чтобы я в этот миг стал спокоен, как тысяча бонз, 
И сидел в позе лотоса тихо под пальмой банановой… 
Что? Не слышу, богиня? 
Картавый французский прононс… 
Ничего не изменится, сколько себя ни обманывай. 
Никого… 
Только пьяные шлюхи… 
И водка… 
И боль… 
И в табачном дыму льётся в мозг 
нестерпимая музыка! 
Для меня эти «ля», а особенно – страстные «соль» – 
Как безумный ребёнок 
бьёт палкой 
скулящего тузика. 
…В эту грязную ночь от себя никуда не сбежать, 
Хоть ты сердце порежь на куски и по маленькой части вынь… 
И томится в груди безграничная 
мерзкая падь, 
И предательски шепчет: 
«всё здорово… 
все будут счастливы…» 


======================================================= Автор: Егор Трубников
http://stihi.ru/avtor/egorr 


*** колыбельная http://stihi.ru/2016/12/07/5196 

илюша, мать говорила, илюша,
что ж ты не спишь, илюша, послушай,
глянь сквозь закрытые веки ввысь:
там ходит корова и бродит рысь,
там лес наклоняется влево и вправо,
там лешие бродят среди дубравы,
там среди звезд пролетает птица,
которая видится, но не мстится,
которая вроде сова, но сойка,
которая галка. ты спишь. постой-ка,
ты спишь. и на фоне заглазной тьмы
ты видишь, как все вырастаем мы,
как вырастают сойки и совы,
как на кровати лежишь невесомо
ты, а кровать растет, чтоб скорей
ты среди леса встретил зверей,
птицу кричащую, лиса глядящего -
ты их увидишь. 
чего еще?
спи.


*** Про веру http://stihi.ru/2015/11/07/11851 

Вера была маленькая, примерно с зерно горчичное
шапка на ей аленькая, причёска на ей обычная

папа у Веры геологом работал со дня диплома
он уезжал надолго, годами не спал дома

Веру не брал с собою он, Вера считала числа,
рыдала, звонила ему в телефон, потом незаметно выросла

а папу её завалил обвал в горах на его маршруте
а Вера пошла водить самосвал и нынче баранку крутит


*** дитячье http://stihi.ru/2016/11/13/12486 

я ёжик
в сугробе,
как будто в гробу.
четырнадцать ложек
висят на дубу.
четырнадцать ложек
висят и звенят.
я ёжик в сугробе,
достаньте меня.
четырнадцать ложек
в ответ говорят:
попомни же, ёжик,
умерших котят,
замёрзших пингвинов,
скончавшихся для
того, чтоб периной
казалась земля.
и море периной.
и небо периной.
и всякая в мире
подохнет скотина.
четырнадцать ложек
глядят на сугроб,
где ёжик в сугробе
ножищею топ,
ручищею хвать
да зубами хлобысь!
я вовсе не сдохну,
и всё заебись!
я вовсе не сдохну
в сугробе зимой,
я вовсе не сдохну
даже весной.
я буду гундеть
из застывшего пня,
и каждая деть 
будет слышать меня.
и каждый ребёнок,
хоть сколько большой,
услышит меня,
если спит хорошо.


*** Про девять жизней http://stihi.ru/2015/04/04/1165 

когда человек к лицу прикасается 
чувствует вот щека 
вот кожа 
вот кость 
вот какая-то жижица 
вот мозг 
вот душа дурака 
вот птицы 
лицо свое трогать не могут 
о том говорил Христос 
они вообще задрать свою ногу 
не могут 
а я 
парадокс 
какое-то чудище 
с тем же числом конечностей 
что у птиц 
а только все время я жду чего-то 
от столь же нелепых лиц 
которые тоже пойдут на слом 
истративши бытие 
но я продолжаю реветь ослом 
что мол видел Бога и знаю 
как страшен мороз в полынье 
как горек прогорклый орех 
но сидя в дому и в тепле и в семье 
я злой совершаю грех 
я должен понять что лицо не про то 
про что остальной человек 
и солнце встает и тепло раздает 
и слова не знает грех 
и слова должен совсем не поймут 
ни лисица ни дикий орех 
и слов вообще не поймут они 
поскольку реляционизм 
поскольку господь не войдет ни в один 
присутствующий организм 
и поскольку лишь человек желает 
рефлексию 
выдавать за жизнь 
а жизнь терпелива и просто живет
лисица расскажет тебе
как из капкана
она глядела на лица охотников
думая, что умудрилась 
так рано
так замечательно рано
из первой локации 
выйти вперед
в свою девятую жизнь


======================================================= Автор: ANDY CANNABIS(Андрей Емельянов)
http://www.stihi.ru/avtor/andycannabis  


*** Песенка царя Соломона http://www.stihi.ru/2016/07/19/5528 

Я знаю точно, всё это пройдёт —
как пели Шарский, Карский и Боярский.
Как говорили Бродский и пейот —
я точно знаю, всё это пройдёт.

Отговорит мясной военкомат,
на цыпочках пройдёт моя эпоха.
Как пели Симпсоны — Гомер и Барт —
мы все умрём, что, в общем-то, неплохо.


*** рассвет http://www.stihi.ru/2012/08/17/6167 

Давно не читал
разных книг
взрослых и детских
глубоких и мелких
тяжёлых как камни
и лёгких как бабочки книг
не читал.
А тут подвернулась
смотри
в воронке глубокой
в комьях земли
раскопал 
думал истлела но нет
живая избитая
порезался строчкой
руку одёрнул
сел как и был
в соли и перце
на бруствер
книгу раскрыл
ткнул грязным пальцем.
А там 
катится комом
прыгает скачет
несётся чудовищно
всё подминает 
и душит 
и катится дальше
оставив меня 
забыв меня здесь
мокрая пьяная
красная конница
вперёд
туда где скоро
родится 
рассвет.


*** рецепт http://www.stihi.ru/2012/01/23/5543
 
Приходит мужчина к врачу —
там пусто и море бинтов
разлито на тесном полу,
где часто стоит на посту
полк белых ночных медсестёр.
Выбиты двери, карниз 
повис на седом волоске,
мужчина смотрит вниз —
подвал тонет в песке.
Шуршит песок, а под ним
трупы несчастных шприцов,
склянки невиданных сил,
останки микробных ловцов,
горючее для красоты,
пинцеты и горький настой —
пить, пока не остыл,
пить, пока не живой.
Слушать, как тихо шуршит
в глотке подвала песок,
а затем повторить
вдоль и наискосок.
Выбросить мятый рецепт
в такой же мятый костёр
и постараться забыть,
полк белых ночных медсестёр.



======================================================= Автор: Тейт Эш
http://www.stihi.ru/avtor/alash  


*** Лавра. Шаги по Никольскому http://www.stihi.ru/2014/01/06/11141 

Над шпилем буря. Накрыло к ночи,
да хорошо так!
Брусками молний хорунжий точит
зубцы решеток.
Удар – деревья черны и голы –
и вновь не стало...
Темнеет камень. Белеют сколы
у пьедестала.

Раздроблен камень, как смех паяца.
Теряя мирру,
последний выдох готов сорваться
гулять по миру,
где бал окончен, смешались лица,
погрязли в хламе.
Где память бродит как нежилица
меж черепами.

Над шпилем буря. На тучном фронте
напор трирем лют.
Но ей плевать ведь, небесной фронде,
где люди дремлют.
Намокший ломик, назло везенью,
скользит полого. 
Листок последний летит на землю
с герба былого.

Слабеет камень... Почти финита!
Удары резче!
Змеятся-вьются по лбу гранита
морщины трещин.

Удар – 
и взвоют уже не воры, а костоправы...
...
Гроза у створа. 
Лишь тени вздрогнут у переправы...


*** Хроники местного разлива http://www.stihi.ru/2016/10/04/1978 

В рейсе упившись некрепким теплом,
Волны голодные гнут волнолом.
Жаждет вода передела.
Паводку тесно в квартале жилом,
В жилах имперского тела.

Свежей бы пристани - горсточку, горсть...
Гложет водица гранитную кость.
Выбросит. Примется снова.
Выплюнет, с кровью, попавшийся гвоздь -
Вот ведь готовят хреново!

Плески и скрипы сорвутся на вой.
Кто говорил, что гранит неживой?
Вон он - топочет рядами,
Над непокрытой речной головой
Гневно трясёт проводами.

Хлопнуло небо. Идут игроки
Над городами играть в городки.
Ниже, по дедовским картам,
Шастают лодки... 
Пока там спорят с утра перезвоны церквей,
Берег - который - сегодня правей? -
Плавает в списке улова,      
Кверху брюшком, возле прочих словей -
Самое главное слово.

Дань подсобрав у черты городской,
Кормные воды идут на покой.
Копятся тени, сгущаясь.
То в истукана над сонной рекой,
То в мертвеца превращаясь.


*** Когда... http://www.stihi.ru/2016/03/21/1293 

Когда устали в горло течь
два вдоха - нынешний и лишний,
вдоль выдоха сочится речь
всё набожнее и неслышней,
и голос глохнет, наконец.

когда на влажной простыне
с оставшимся у края телом
сидеть в молчанье неумелом
надоедает,

первым делом - за спичкой лезешь в коробок.
мнёшь сигарету. где же бог?

идут минуты. ночи треть.
и холодно, и спать охота.
но тьма не думает светлеть.
берёшь пальто, бредёшь ко входу...

иди по местной несудьбе.
смотри на снег с любого бока.
душа придумает себе
и свет. и родину. и бога.


*** Виева лестница http://www.stihi.ru/2014/04/12/10925 

Жизнь бежит хмельная, таборья,
Без родни, но при чертях.
Закрываю двери в тамбур я,
Круг однушкой очертя.
Оглядев богатство брутово -
Бутыльки да туеса -
За окном смеётся Бутово
И листает небеса.

Росы рядят перелесицу
В майский праздничный расшив.
Кто-то строил в небо лестницу,
Да ушел, не завершив.
Буду паинькой и впредь «на вы»,
Опоклоню купола,
Лишь бы ночью очи ведьмовы
Не глядели из угла.

Врёт весна, беды предвестница,
Не по Хомушке жетон.
Под ногами стонет лестница,
Будто вовсе не бетон.

Где сбивал сосулек ледни я
Под апрелью опупень -
Строчка тянется последняя
За последнюю ступень...



17:40
195
Нет комментариев. Ваш будет первым!