Дарья

Дарья

Дарья
  • Последний визит: 1 год назад
  • Регистрация: 1 год назад

Анкета

Город:
Москва
Специализация:
Литератор

Предпочтения

Любимые книги:
.
Любимые авторы:
Марина Цветаева, Харуки Мураками

О себе

Студентка РУТ, очень интересна литература в целом и поэзия в частности. Пишу стихи.

Стена пользователя

Загрузка...
1 год назад
#
К М.Ц.
1
Ты-женщина.
И сей родной двадцатый век,
Неистово и бешено,
Замедлить твой стремится бег.

Испытывают все- семья, общественность, мужчина рядом,
И критики мусолят каждую строку.
Но вдруг война своим смертельным смрадом,
Заполонила всю страну.

И родившись, в семье профессора и пианистки,
И фамилию обретя цветущую.
Ты выбрала путь тернистый,
А профессию- всемогущую.

И ты стала одной из тех,
Кто одел в серебро Ваш век.
И ты стала одна, без всех,
Без течений и человек.

Но есть у тебя Архангел,
И предок, тот, что скрипач,
И встреча с курчавым магом,
Не плачь, Марина, не плачь…

Твой образ (см. в стихах),
Печатью укрыла слава.
Себя я нашла в словах,
В которых и ты искала.

2
Я больше не бегу, не плачу и не жду,
Я больше ничему не верю,
Ни дню, ни солнцу, ни дождю,
Ни человеку и не зверю.

В глаза смотреть уж нет нужды,
Вся вера- в собственные силы,
Кому-то не хватает благ или вражды,
Кому-то и закаты не красивы.

Я за спиной у той, что Колоссом стоит
И каждый день ведет меня куда-то
Она стихи мне прочит и кричит,
Что нет душе пути обратно.

3
Быть поэтом опасно,
Поэты скоропостижно мрут,
И душевно они несчастны,
И конечно, безбожно врут.

И заносят в свои тетрадки,
Непонятным подчерком слова,
Им хватает одной помарки,
Чтоб забыть себя.

Они вечно в чем-то найти стремятся,
Не то смысл, не то великую красоту,
И конечно, порою любят смеяться,
Там, где закрытым надо быть рту.

И эти безумные глаза, и пустой лист
И бутылки, что звенят где-то на полу,
Это когда он зол, но чист,
И когда нет места добру.

Черный цвет добра или траура?
Это цвет любимых чернил,
У поэтов своя аура,
«Я бездарность! Слепой! Дебил!»

И хочется подойти к тому,
Кто жил, предположительно в прошлом веке,
И протянуть ей руки и самому,
Не открывая веки.

Прорыдать, вдыхая дым ее мальчишеской папиросы,
«Марина, у меня к Вам одни вопросы!
После, конечно, восхищения и любви.
Я смогу стать такой, как Вы?»

3
По всем канонам,
От непослушания до покорности,
В этом законе,
Нет места гордости.

Точки вместо рук,
Искусство вместо чувств.
Ты чувствуешь этот звук?
Ты слышишь костей хруст?

По каменным площадям,
Средь громадин стеклянных,
Никто никогда не вещал,
О потерянных и постоянных.

И не смог не приметить глаз,
Среди этой толпы пёстрой,
Дым сигареты и Вас,
И боли в груди острой.

Лично-безличное

1
Сомнения в многоточиях и
Недосказанности
А в твоем голосе слышно немного
Радости
Это было перед последней
Встречей
Это был предпоследний вечер.
Этот город, когда-то отнявший много
Дает сполна,
Здесь не оббиты чужие пороги и не
Выпрошено вина,
Только слишком длинные расстояния от тебя
До меня
И как-то грустно сигналят уходящие
Поезда.
Ты читаешь себя, дрожащим,
Волнительным
И руки твои, немного нервные.
И сомнительно,
Что это все приведет к спокойствию,
Удивительно,
Но привело.
Нам с тобой предстоит супермодный квест,
Вокзал.
Ненавижу вокзалы и их унылые глаза
В слезах.
Лучше, чтобы и не было последней встречи
И будто будет еще и завтрашний
Вечер.
А ты смотришь, и щуришься, как
Обычно
И губы на улыбку даже не
намекают
Ты рядом- это стало совсем привычно,
И мне кажется, эти места нас
Не забывают.

я смотрю на тебя каждый раз с иной
стороны,
и мне кажется, это выдумки детские и
мечты.
Все, что казалось важным,
разбито/пропито/потеряно.
У нас с тобой очень
мало
времени.

2
поезд, перон, мгла-обманщица,
чувства-на острие ножа,
мне сейчас почему-то не плачется
про разницу этажа.

ты стоишь, и ты настоящая,
ты улыбка и ты же боль,
ты мой свет и ты тьма манящая,
что зовет меня за собой.

я твой праздник, и я же скорбь твоя
я есть счастье и я же злость,
я стою сейчас, настоящая,
и с тобою мы будто врозь.

миг неловкости и молчания,
все что было, стирает в пыль.
вот такое, оно, Прощание.
может сказка, а может, быль.
Загрузка...